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幕上跳出一行字：前方还有23人。
她盯着那行字，心中泛起一丝无力的荒凉，却连叹气的力气都没有。
她找了个挤满人的椅子坐下，把书包抱在怀里，像是给自己加了一层保护壳。她看着左右两边的病人，每个人都低着头、无声等待，脸上的表情似乎彼此复制，仿佛没有谁有具体的名字、身份与故事——只有一种无法抵抗的节奏驱动着他们，不疾不徐地完成排队、签到、刷卡、等候这一系列流程，就像一群被系统调度的行走零件。
终于，她被叫号，再次走进那个熟悉又冷清的诊室。
“心情不太好咯？”医生停下了正在敲击的键盘操作，声音平稳，没有起伏。
汪奕沉默，没有回应。
医生看了她一眼，又把目光移回那台医院特有的、反应迟钝的老式电脑屏幕上，语气平静得几近麻木：“那开点抗抑郁的药喔？”
他低头继续飞快敲击键盘，指尖在塑料键帽上发出“哒哒哒”的单调节奏，像某种机械臂在完成既定命令。
“睡眠自己觉得怎么样？”
他又问了一句。
汪奕依旧不语，头低得更深了。
医生也不追问，只是顺手拿起旁边桌上的一个小型光笔状仪器，站起来，走到她面前，在她的瞳孔前扫了一下，动作娴熟、没有多余情绪。做完后，他又回到座位，继续对着键盘重复着机械的敲击动作。
几分钟后，他将病历卡夹在那本厚厚的病历册里，头也不抬地将它随手一递，还未等汪奕伸手接住，便淡淡开口：“二楼缴费，一楼窗口拿药，去吧。”
说完，他的手指已经按下了叫号键：“下一位。”
汪奕的身体机械地站起身，像是被什么无形的力量牵引着，稀里糊涂地缴了费。她连自己在做什么都没意识到，就像一个行尸走肉，被流程推着走，一步不差地完成每一道手续。
直到那一盒药落入她手中，她的意识才仿佛稍微回了一点。
她低头看着手上的药盒，那白色的包装盒仿佛在阳光下泛着冷光，不大，却沉甸甸的。她突然感觉这不仅是一盒药，更像是一副枷锁，沉重、冰凉、不知所终——而她，正要把这副枷锁亲手戴在自己身上。
那一刻，她不是在害怕药效，而是在害怕意义。
仿佛一旦吃下去，她便在灵魂深处被划归到了一个她根本不愿归属的类别。哪怕将来病情缓解、药物停用，那道印记也不会真正消失。它像某种烙印，悄
