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马车走了一刻钟，停了。
沈昭宁掀开车帘，看见的是皇宫的东角门。
赵玄已经下了马，站在车边，等着她下来。
“沈姑娘，请。”
沈昭宁下了车，跟着他往角门走。门口站着两排禁军，手里的长枪在雪夜里泛着冷光。没人说话，没人看她，像两排冻住的石像。
进了角门，是一条长长的夹道。两边是高高的红墙，把天割成窄窄一条。雪还在下，落在青石板上，积了薄薄一层。
赵玄走在前面，靴子踩在雪上，咯吱咯吱响。
沈昭宁跟着他，走得不快不慢。
夹道走完，穿过一道月门，进了一座偏殿。
殿里点着灯，暖意扑面。地上铺着厚厚的毡毯，踩上去一点声音都没有。
赵玄在门口停下，侧身让开。
“沈姑娘，请。皇上在里头。”
沈昭宁往里走了几步，停下来。
殿深处，一张书案后头，坐着一个人。
五十来岁，穿着玄色的常服，头发花白了一半，脸上带着病后的倦色。但那双眼睛看过来的时候，沈昭宁的后背忽然有点发凉。
那是看人就像看账本一样的眼睛。
皇上。
沈昭宁跪下去。
“民女沈昭宁，叩见皇上。”
上头没声音。
她跪着，没动。
过了很久——也可能只是几息——上头传来一声轻笑。
“起来吧。”
沈昭宁站起来，垂着眼，站在原地。
皇上看着她，没说话。
殿里静得只剩炭盆里火星子的噼啪声。
“沈昭宁，”皇上忽然开口，“你知不知道朕为什么叫你来？”
“民女不知。”
“你爹死了。”
沈昭宁的睫毛颤了一下。
“朕知道，”皇上继续说，“也知道他是怎么死的，死在谁手里，死之前说了什么。”
他顿了顿。
“朕还知道，你今天去了镇抚司，见了陆执，在他后院里待了一个时辰。出来的时候，手里拿着他的一块腰牌。”
沈昭宁没说话。
“朕更知道，”皇上说，“三年前那晚，你在清水巷差点死了。陆执救了你。那把刀，现在在他手里。”
他看着沈昭宁。
“朕说得对不对？”
