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第二章·故人之子
民国十五年，深秋。
十六铺码头的风大，吹得人睁不开眼。藕节用白布缠住手，蹲在栈桥墩子后面啃一个冷馒头。馒头硬得像石头，她一口一口地撕着吃，和着冷风咽下去，胃里翻江倒海一样的疼。
一辆黑色的雪铁龙轿车开到了码头上。
在那年头，能在十六铺开小轿车的人，全上海滩不超过二十个。码头上卸货的苦力们不认得车的牌子，但认得出车头上那个银色的立标。他们纷纷放下手里的活计，退到两边，低着头让出一条路。
车门打开，下来一个四十多岁的男人。他穿着深灰色的西装，头发梳得一丝不苟，戴着一副金丝眼镜，面容清癯，下颌的线条很硬，嘴唇薄薄的——不是薄情，是刻进骨子里的刚毅。他不像上海滩的银行家或买办，倒像一个教了一辈子书的先生。
藕节不认识这个人。但她看了他一眼，有一种奇怪的感觉——像是见过，像是熟悉，像是睡梦中模糊看到的那个影子从雾里走了出来。
男人在码头上站了一会儿，目光扫过那些扛包的苦力，然后定在了蹲在栈桥墩子后面的藕节身上。
他走过来，皮鞋踩在码头的水泥地上笃笃响。
“金昭？”
藕节抬起头，嘴里还嚼着冷馒头。她警惕地看着这个男人。
“你是谁？”
男人蹲下来，平视着她的眼睛。他看了她很久，久到藕节被看得不舒服。他的眼睛里有一种她看不懂的东西——不是怜悯，不是好奇，是一种说不清的、沉甸甸的欢喜和疼痛交织在一起的情绪。
“你像你爹。”他说。
藕节嘴里的馒头不嚼了。她盯着这个男人的脸，盯了很久，盯到他眼睛里那层薄薄的水光变得越来越明显。
“你认识我爹爹？”藕节的声音微微发抖。
男人伸出手，从西装内袋里掏出一个信封，递给她。藕节接过信封，打开，里面是一张发黄的纸。纸上的字迹是爹爹的——颜体，一笔一划，力透纸背。
“藕节，爹爹对不起你。”
藕节的手发抖了。
“藕节，爹爹答应你，一定会回来。”
藕节的眼泪砸在那张纸上，砸在“藕节”两个字上。那是爹爹的字。她认得。她把那张纸叠在枕头底下叠了四年又四年，那些字的笔画她闭着眼睛都能在墙上写出来。但这不是她手边那张，这是另一张。
