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第三十一天。
雨在凌晨停了。林清推开茶馆的门，一股冷气从石板路上反涌进来，裹着湿泥的重量压在小腿上。石板路上铺满被雨打落的槐叶，叶片背面朝上，叶脉凸起像老人手背上的青筋。有几片贴在第三块石板的坑沿上，被泥水粘住，边缘泡得发软。
天还没亮透。东边山头上一片灰蒙蒙的，云层裂开一条缝，漏下来的光不是金色，是那种被水洗过太多遍的白，照在湿漉漉的石板路上，反光刺眼。
林清蹲下来捡了一片槐叶。叶片冰凉，叶面光滑，翻过来，背面沾着一粒桂花籽。干瘪的，表皮皱缩，和夜雪昨天从地道里掏出来的那些一模一样。不是树上落的，槐树不结桂花籽。是有人从地道里带出来，故意放在门槛前面。他抬头扫了一眼巷子口——空的。石板上只有一排脚印，他自己的。放桂花籽的人步子轻，没在湿泥上留痕。
他把桂花籽放进口袋，和那颗刻着“清”字的鹅卵石放在一起。然后转身去灶台前生火。炭筐又见底了，老周送的半筐炭用了五天，剩下最后三块碎炭并排躺在筐底，彼此挨得紧紧的，像三颗松动的牙齿。他把碎炭全捡进炉膛里，火折子按上去的时候手指有点僵——指甲缝里的红泥被雨水泡涨了，在指腹上结了一层极薄的泥壳，一碰就碎成粉末。
炉火窜起来的瞬间，茶馆里的冷气被推了一下。空气膨胀的力度很轻，像有人从身边快速走过带起的风压。林清把水壶放上去，壶底磕在炉口上，声音在潮湿的空气里传不远，闷闷的。
夜雪推门进来的时候，手里没有伞。白衣下摆湿了半截，袖口撕破的那道口子被雨水浸得发软，边缘起了毛边。她在门口停了一步——不是犹豫，是鞋底踩到了门槛内侧那块松动的木板，木板往下沉了一下又弹回来，发出一声短促的**。
“老地方。”她说。
林清倒茶。今天换了一种茶叶，老陈前天送来的，说是自家后院的茶树种在桂花树底下，叶子吸了桂花根的甜气，炒出来带点花香味。泡出来的茶汤颜色偏浅，不是往日的暗褐色，是淡琥珀色，凑近了能闻到一丝若有若无的甜。他把杯子推过去，夜雪端起来没喝，放在鼻子底下停了两息。睫毛动了一下，然后杯子就搁下了。
“今天是什么日子。”她忽然问。
林清想了想。“第三十一天。”
“我问的不是这个。”夜雪把左臂搁在桌上，袖子往上撸了半寸，露出手臂内侧那块淡灰色的印子。不是墨迹沁的，是
